JACEK YERKA

SURREALISMO Y SUEÑOS INFANTILES

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libro de yerka

poemas de gonzalez tuñon

LOS SUEÑOS DE LOS NIÑOS INVENTANDO PAÍSES

                           “Cuando paso frente de un local don-

                          de exponen pinturas de niños, sigo de

                               largo.”

                                                    BATLLE PLANAS

PORQUE el niño conserva todos los libres bríos

de la invención, baraja sus monstruos increíbles

y sus enloquecidos ángeles.

La bárbara inocencia sin prejuicios de la  primera pureza

y el espléndido caos, el delirio de la razón, la fantasía.

El niño es el primer surrealista.

Y crece es hombre, y sigue viviendo más no sabe

y quien lo lleva adentro así lo ignora.

A veces, de manera sutil, eso supongo,

en cada acto adulto la infancia nos vigila

-una voz, un suceso rotundo, familiar, una lámpara,

una paloma herida con mensaje-.

Todo hombre en el final minuto de su invierno

piensa en algo lejano cuando muere.

Y la muerte es el último país que el niño inventa

DESPUÉS DE LA MUDANZA

EL NIÑO triste mira con asombro
el patio donde había cielo.
La marca que dejó en el muro
la fotografía de la boda.
El sitio donde estuvo el piano
(su música, como la lluvia).
La ventana donde el otoño
daba su luz a los malvones.
¿Y cómo la verá un día,
vaga, distante, en el recuerdo?

La carta que cayó del mueble
como una hoja del tiempo

  



 La luna con gatillo (fragmentos)

Es preciso que nos entendamos.
Yo hablo de algo seguro y de algo posible.
Seguro es que todos coman
y vivan dignamente
y es posible saber algún día
muchas cosas que hoy ignoramos.
Entonces, es necesario que esto cambie.

Un poema no es una mesa,
ni un pan,
ni un muro,
ni una silla,
ni una bota.

Con una mesa,
con un pan,
con un muro,
con una silla,
con una bota,
no se puede cambiar el mundo.

Con una carabina,
con un libro,
eso es posible.

¿Comprendéis por qué
el poeta y el soldado
pueden ser una misma cosa?

Tengo derecho al vino,
al aceite, al Museo,
a la Enciclopedia Británica,
a un lugar en el ómnibus,
a un parque abandonado,
a un muelle,
a una azucena,
a salir,
a quedarme,
a bailar sobre la piel
del Último Hombre Antiguo,
con mi esqueleto nuevo,
cubierto con piel nueva
de hombre flamante

Subiré al cielo,
le pondré gatillo a la luna
y desde arriba fusilaré al mundo,
suavemente,
para que esto cambie de una vez.

Canción para vagabundos

(que compuso Juancito Caminador)

Salud a la cofradía

trotacalle y trotamundo,

todo nos falta en el mundo

todo, menos la alegría.

Y viva la santa unión

de Sin-ropas y Sin-tierras,

todo nos falta en la tierra,

todo menos la ilusión.

Corto sueño y larga andanza

en constante despedida,

todo nos falta en la vida,

todo, menos la esperanza.

Amigos de las botellas

pero poco del trabajo,

todo nos falta aquí abajo,

todo, menos las estrellas.

Inofensiva locura, ´

sinrazón de vagabundo,

todo nos falta en el mundo,

todo, menos sepultura.

Prosigamos, si Dios quiere,

nuestro camino sin Dios,

que siempre se dice adiós

y una sola vez se muere.

                                                   (De Los caprichos de Juancito Caminador, 1941

  

NACIDO

Y ella es su madre,

esa pequeña mujer

causante de los ojos grises.

La barca en la cual hubo de

navegar por años hasta la orilla.

Del que apareció

en el mundo,

en la no eternidad.

Progenitora del hombre

con quien saltó a través del fuego.

Entonces es la única

que dentro de sí no lo eligió

ya hecho, completado.

Fue ella misma quien le asió

de la piel que conozco,

ató los huesos ocultos en mí.

Buscaba con la mirada

sus ojos grises

con los que hubo de mirarme.

Y es ella, su alfa

¿por qué me la enseñó?

Nacido.

Así es aquel, nacido.

Nacido como todos.

como yo que moriré.

Hijo de una verdadera mujer.

Un recién llegado de las profundidades del cuerpo.

Un vagabundo hasta el omega.

Amenazado

por su inexistencia

desde todos los lados,

en cada momento.

Y su cabeza es una contra el muro

condescendiente con el tiempo.

Y sus movimientos

intentos por evadir

la sentencia universal.

Entendí

que él ya recorrió la mitad del camino.

No, pero no me dijo nada.

—Esa es mi madre— solo eso.

Autora: Wislawa Szymborska

Versión al castellano: Marta Sowa & Aníbal Canchaya Kralewska

MADRES FAMOSAS

MADRES

MADRE ABNEGADA

bifocal, Pablo Bernasconi